Oda a mi peluquera

Mi peluquera es pequeñita y proporcionada. La fortuna la obsequió con una preciosa cara que siempre sonríe, y ella –o alguna de sus compañeras peluqueras- se la enmarcó con un flequillito asimétrico y una poderosa melena negra con una extensión rasta de color castaño violín 4.20.
Se decidió mi peluquera por dos lunares-piercings muy estratégicos y por una pequeña dilatación nada escalofriante en la oreja izquierda.
Lleva el yin y el yan en su torneado brazo derecho y un cierto ribete de vello moreno en los dos.
Mi peluquera me estudia el pelo y la raíz con una aplicación inmensa y se recluye en su pequeño laboratorio hasta que consigue para mí el castaño cobrizo 4.45 justo en el punto que no pica.
Mi estimada peluquera me libera sonriendo del exceso de agobios que rezumo por el pelo, y que ella dulcemente llama un poco de encrespamiento. Y me tiñe, me lava, me corta, me seca, me peina, me mira, me cuida, y me alarga el HOLA como si me diera la mismísima llave de la sabiduría.
Mi peluquera me salva del psicoanalista con unos masajes generosos que folículo a folículo me asean y sanean el cerebro.

Según no sé qué esotéricos cálculos, una vez me dijeron que en una vida anterior fui pistolero.(!)

Puestos a ser del sexo masculino, en mi próxima reencarnación pediré ser el marido de mi peluquera.